(Traduit par Google) Ce bâtiment s'élève sous nos yeux, tel des idées anciennes jaillissant des pages des philosophes – majestueux, immobile dans sa masse, et pourtant vivant dans sa signification. On dirait que la pierre elle-même a absorbé des siècles de silence, et que l'architecte a composé dans sa structure une symphonie que seul celui qui comprend la grandeur comme un prolongement de l'éternité pourrait écrire.
Contempler ces flèches et ces tours pointues, c'est voir le temps lui-même, figé dans la roche, raconter la lutte de l'homme avec le néant, sa tentative d'immortaliser son âme sur terre, ne serait-ce que par la pierre. L'ornementation grimpe sur les murs comme le doute s'installe dans l'esprit d'un penseur, cherchant toujours à toucher l'idée de perfection – et la perfection ici n'est rien d'autre que l'équilibre entre ornement et austérité, entre beauté et force.
Les étroites fenêtres, suspendues comme si elles observaient les passants depuis des siècles, sont les yeux silencieux du bâtiment sur l'humanité. Ils regardent sans un mot, murmurant dans une langue que seuls entendent ceux qui ont appris à écouter la pierre : la civilisation ne réside pas dans une splendeur éphémère, mais dans cette longue patience qui place pierre sur pierre, inlassablement.
Cette tour qui domine le reste comme un doigt pointé vers le ciel nous rappelle que l’homme, au fond, est un être qui lève toujours le regard vers le haut, interrogeant l’inconnu, rêvant d’immortalité bien que lié à la terre. La tour semble parler au temps : Tu passes, mais je reste debout.
Les angles vifs, les sculptures qui évoquent les profondeurs d’anciennes grottes, affirment qu’ici l’art n’était pas un luxe, mais une partie intégrante de l’identité du bâtiment, une voix du passé inscrite dans cette pierre silencieuse.
Chaque balcon, chaque corniche, chaque arche, semble une sagesse oubliée, façonnée par celui qui a vécu avant nous, laissant derrière lui ces traces pour dire : Il n’y a pas de beauté sans nécessité, pas d’ornement sans force comme sœur.
Et des plis de ces pierres surgit le sentiment que l'architecture, par essence, est la réponse de l'humanité à la mortalité : si l'homme doit périr, qu'il construise quelque chose qui ne périsse pas. Si les jours doivent s'écouler, laissons derrière nous un témoin pour attester que nous étions là, que nous avons soulevé la pierre vers le ciel comme nous avons élevé la pensée des ténèbres à la lumière.
(Avis d'origine)
This building rises before the eye as ancient ideas rise from the pages of philosophers — lofty, unmoving in its mass, yet alive in its meaning. It is as if the stone itself has absorbed centuries of silent time, and the architect has composed in its structure a symphony that only one who understands grandeur as an extension of eternity could write.
To gaze upon these spires and pointed towers is to witness time itself, frozen in rock, telling of man’s struggle with nothingness, of his attempt to immortalize his soul upon the earth, even if only through stone. The ornamentation climbs upon the walls as doubts climb in the mind of a thinker, seeking always to touch the idea of perfection — and perfection here is nothing but the balance between ornament and austerity, between beauty and strength.
The narrow windows, suspended as if they have watched passersby for hundreds of years, are the building’s silent eyes upon humanity. They gaze wordlessly, whispering in a tongue only heard by those who have learned to listen to stone: Civilization does not reside in fleeting splendor, but in this long patience that places stone upon stone, unwearied.
That tower which rises above the rest like a finger pointing skyward reminds us that man, at his core, is a being who forever lifts his gaze upward, questioning the unknown, dreaming of immortality though bound to earth. The tower seems to speak to time: You pass, but I remain standing.
The sharp corners, the carvings that resemble the depths of ancient caves, declare that art here was not luxury, but part of the building’s identity, a voice from the past inscribed in this silent stone.
Every balcony, every cornice, every arch, seems like a forgotten wisdom crafted by one who lived before us, leaving behind these traces to say: There is no beauty without necessity, no adornment without strength as its sister.
And from the folds of these stones rises a sense that architecture, in its essence, is mankind’s answer to mortality: If man must perish, let him build something that will not. If days must pass, let us leave behind a witness to testify that we were here, that we lifted stone toward the heavens as we lifted thought from darkness into light.